Foreign Policy

El Papa confiesa su preocupación a la hora de gobernar la Iglesia

Paso del Papa Francisco

En mi vida he tenido tres situaciones de “Covid”: la enfermedad, Alemania y Córdoba.

Cuando contraje una enfermedad grave a los 21 años, tuve mi primera experiencia del límite, del dolor y de la soledad. Cambié mis coordenadas. Durante meses no supe quién era, si moriría o viviría. Ni siquiera los médicos sabían si lo lograría. Recuerdo que un día le pedí a mi madre, abrazándola, que me dijera si se iba a morir. Asistía al segundo año del seminario diocesano en Buenos Aires.

Recuerdo la fecha: era el 13 de agosto de 1957. Fue un prefecto quien me llevó al hospital, dándose cuenta de que yo no tenía el tipo de gripe que se trata con aspirina. Primero sacaron un litro y medio de agua de mi pulmón, luego estuve luchando entre la vida y la muerte. En noviembre, me operaron para extirpar el lóbulo superior derecho de mi pulmón. Sé por experiencia cómo se sienten los pacientes con coronavirus cuando luchan por respirar con un respirador.

Recuerdo a dos enfermeras en particular de esos días. Una era la enfermera jefe, una monja dominica que había sido maestra en Atenas antes de ser enviada a Buenos Aires. Más tarde supe que después de que el médico se fue después del primer examen, les dijo a las enfermeras que duplicaran la dosis del tratamiento que había recetado, a base de penicilina y estreptomicina, porque su experiencia le decía que me estaba muriendo. . La hermana Cornelia Caraglio me salvó la vida. Gracias a su contacto regular con los enfermos, sabía mejor que el médico lo que necesitaban los pacientes y tuvo el valor de aprovechar esa experiencia.

Otra enfermera, Micaela, hizo lo mismo cuando yo tenía mucho dolor. En secreto, me dio dosis extra de tranquilizantes después de horas. Cornelia y Micaela están en el cielo ahora, pero yo siempre estaré en deuda con ellas. Lucharon por mí hasta el final, hasta que me recuperé. Me enseñaron lo que significa usar la ciencia y saber ir más allá, para responder a necesidades específicas.

Aprendí algo más de esa experiencia: lo importante que es evitar la comodidad barata. La gente venía a verme y me decía que estaría bien, que nunca volvería a sentir todo ese dolor: tonterías, palabras vacías dichas con buenas intenciones, pero que nunca llegaron a mi corazón. La persona que más me conmovió, con su silencio, fue una de las mujeres que marcaron mi vida: Sor María Dolores Tortolo, mi maestra de niña, que me había preparado para la Primera Comunión. Vino a verme, me tomó de la mano, me dio un beso y se quedó callado un rato. Luego me dijo: “Estás imitando a Jesús”. No necesitaba agregar nada más. Su presencia, su silencio, me reconfortó profundamente.

Después de esa experiencia, tomé la decisión de hablar lo menos posible cuando visitaba a los enfermos. Solo tomé su mano.

[…]

Se podría decir que el período alemán, en 1986, fue el “Covid del exilio”. Fue un exilio voluntario, porque allí fui a estudiar el idioma y buscar el material para concluir mi tesis, pero me sentí como un pez fuera del agua. Me escapé para dar unos paseos hasta el cementerio de Frankfurt y desde allí se veían los aviones despegar y aterrizar; Tenía nostalgia de mi patria, de volver. Recuerdo el día en que Argentina ganó el Mundial. No quería ver el juego y sabía que solo habíamos ganado al día siguiente, leyendo sobre eso en el periódico. Nadie en mi clase de alemán dijo nada al respecto, pero cuando una niña japonesa escribió “Viva Argentina” en la pizarra, las demás se rieron. El profesor entró, dijo que lo borraran y cerró el tema.

Era la soledad de una victoria en solitario, porque no había nadie con quien compartirla; la soledad de no pertenecer, que te convierte en un extraño. Te sacan de donde estás y te ponen en un lugar que no conoces, y mientras aprendes lo que realmente importa en el lugar que dejaste.

A veces, el desarraigo puede ser una cura o transformación radical. Ese fue mi tercer Covid cuando me enviaron a Córdoba de 1990 a 1992. La raíz de este período fue mi forma de mandar, dar órdenes, primero como provincial y luego como rector. Ciertamente había hecho algo bueno, pero a veces era muy difícil. En Córdoba me hicieron el favor y tenían razón.

En esa residencia jesuita pasaron un año, diez meses y trece días. Celebraba misa, me confesaba y ofrecía dirección espiritual, pero nunca salía excepto cuando tenía que ir a la oficina de correos. Fue una especie de cuarentena, aislamiento, como les ha pasado a tantos en los últimos meses, y me hizo bien. Me llevó a ideas maduras: escribí y oré mucho.

Hasta entonces había tenido una vida ordenada en la Compañía, basada en mi experiencia primero como maestro de novicios y luego en el gobierno desde 1973, cuando fui nombrado provincial, hasta 1986, cuando terminé mi mandato como rector. Me había establecido en esa forma de vida. Un desarraigo de ese tipo, con el que te envían a un rincón remoto y te ponen como maestro suplente, perturba todo. Tus hábitos, tus reflejos de comportamiento, tus líneas de referencia congeladas en el tiempo, todo esto se ha desvanecido y tienes que aprender a vivir de nuevo, a reconstruir tu existencia.

Tres cosas en particular me destacan hoy a partir de ese momento. Primero, la habilidad de orar que me fue dada. Segundo, las tentaciones que sentí. Y tercero, y esto es lo más extraño, que leí por casualidad los 37 volúmenes de Historia de los papas de Ludwig Pastor. Podría haber elegido una novela, algo más interesante. Desde donde estoy ahora, me pregunto por qué Dios me inspiró a leer ese mismo trabajo en ese momento. Con esa vacuna, el Señor me preparó. Una vez que conozca esa historia, no hay mucho que pueda sorprenderlo sobre lo que está sucediendo en la Curia Romana y la Iglesia hoy. ¡Me ayudó un montón!

El “Covid” de Córdoba fue una verdadera depuración. Me dio más tolerancia, comprensión, perdón. También me dejó con una nueva empatía por los débiles e indefensos. Y paciencia, mucha paciencia, es decir, el don de entender que las cosas importantes llevan tiempo, que el cambio es orgánico, que hay límites y que hay que trabajar dentro de ellos y al mismo tiempo mantener la mirada en el horizonte, como Jesús lo hizo. . He aprendido la importancia de ver lo grande en lo pequeño y de estar atento a lo pequeño en las cosas grandes. Fue un período de crecimiento en muchos sentidos, como brotar nuevamente después de una poda extensa.

Pero debo estar alerta, porque cuando cae en ciertas faltas, ciertos pecados, y se corrige a sí mismo, el diablo, como dice Jesús, regresa, ve la casa “barrida y adornada” (Lucas 11, 25) y va a llamar otros siete espíritus peores que él. El final de ese hombre, dice Jesús, se vuelve mucho peor que antes. De eso debo preocuparme ahora en mi tarea de gobernar la Iglesia: no caer en los mismos defectos que cuando era superior religioso.

Estos fueron mis principales Covids personales. He aprendido que sufres mucho, pero si dejas que te cambie, saldrás mejor. Si por el contrario, levanta las barricadas, sale peor.

Del libro Soñemos de nuevo. RITORNIAMO UN SOGNARE. Copyright de la traducción al italiano © 2020 Austen Ivereigh. Todos los derechos reservados.

Publicado para PIEMME por Mondadori Libri SpA

2020 Mondadori Libri SpA, Milán

Publicado por acuerdo con Berla & Griffini

Publicado en Vatican News.

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